Sinceridad a medias tintas

Tiempo de asperezas

2008-06-19T14:11:00.004+02:00

Aquí se cierra una etapa de más a menos, dos años de cambio, de acabar con la pereza, de aprender a vivir con asperezas, y a empezar a no saber decir que no. Gorjeos termina aquí, la sinceridad a medias tintas, el rechazo a piernas tontas, las tardes de pijama, el exceso de cama en ausencia de dramas.

Abrimos "Gusto de contrastes" para dar al traste con lo correcto.

Gracias por estos dos años.

Gusto de contrastes

Ese movimiento brusco

2008-06-11T21:43:00.003+02:00

Que si follamos aquí no fue porque dios lo quiso,
si no porque mi piso está más cerca que tu ático,
niña de reflejo apático.

Gusto de contrastes, es uno de mis lastres
si antes de las tres me preguntas lo que busco,
con este movimiento brusco.

Dejame sacarte la piel a tiras, que si te piras,
las horas se estiran hasta hacerme fiel al papel
que envuelve mis mentiras con un cordel.

Gorjeos

Sancionar la inocencia del culpable,
desaprender el código aprendido,
quitarle la razón al razonable,
dormir con la mujer de su marido.

Almacenar sustancias inflamables,
cultivar el silencio y el ruido,
pintar de azul los días laborables,
exhumar las memorias del olvido.

Hacerle carantoñas a la suerte,
subir de tres en tres las escaleras,
repoblar con sirenas los pantanos.

Matar al cristo de la mala muerte,
bailar alrededor de las hogueras,
manga por hombro, como los gitanos.

Manga por hombro(Ciento volando de catorce. Joaquín Sabina)

Vuelo raso

2008-03-18T18:32:00.004+01:00

Dicen que la vida aprieta, pero no ahoga,
que la soga afloja según el camino que escojas,
y que cuantas más palabras metas entre las hojas del diario,
menos dientes tendrán los peces de tu acuario.

Dicen que la vida siempre tiene algo preparado,
un laberinto, un pareado, una salida, sigue el instinto,
que te dejes llevar, que seas paciente, prueba a dejarte
arrastrar por la corriente, a ser uno menos entre el ganado.

Dicen que la vida es un suspiro, que estamos de paso,
que luego viene el retiro, llega el ocaso,
que haces repaso en el último respiro mirando el vaso,
y valoras las horas de vuelo alto, de vuelo raso.

Entre rastrojos

2007-12-27T10:54:00.000+01:00

Tengo el corazón en remojo
a ver si salen las manchas
de vino tinto con el que pinto
las ganas de volver a mirarte de reojo.

Tengo el corazón en remojo
a ver si ablando la escarcha
que dejó caer tu espalda
cuando me incluiste entre los rastrojos.

Tengo el corazón en remojo
a ver si te aflojo el cerrojo,
pero siempre se sacude
para secarse como los perros
que acuden al reflejo de cristales
en el suelo de mis desvelos.

Siento actualizar tan poco, han pasado muchas cosas, ultimamente ando trabajando en que esto no sea solo leído, también escuchado en forma de música. Espero no tardar mucho en colgar algo.

Un nudo en la cabeza

2007-10-29T17:48:00.000+01:00

"Ninguna mujer tiene dueño", musita Dante,
en un sueño de noche de verano,
fumando en el porche, bebiendo cerveza,
con un nudo de "merca" en la cabeza.

Si ocho Coronitas y dos gramos de farla
no es bastante para aclarar la parla,
se saca la cajita del Mago de Oz
y pasa al típico whisky que quiebra la voz.

No es el tópico utópico de filosofía de bar,
barra, taburete, farra y abrazar el retrete,
es más bien la teoría del que solo destruyendose
construía rios de fantasía sobre el mar.

Y quemar banderas en el apogeo del babeo mental,
y llenar de caderas la entrada al vacio existencial,
que echa de menos las praderas, y de más las aceras.

Al dorso

2007-10-07T12:52:00.000+02:00

Esto está escrito al dorso
de una entrada para Sabina
sin más Joaquín que un sinfín
de idas y avenidas de cabeza.

En estas horas de flaqueza
se descolorea gris el horizonte,
linea recta nunca erecta
que destroza mi cabeza...
... antes de que yo la desmonte.

Sin tonalidades no tengo edades
en las que volver a nacer,
con solo distinguir si hacer...
... o deshacer más verdades.

Segunda crónica

2007-09-15T12:30:00.000+02:00

En esta segunda crónica improvisada,
alcohólica, sobre un papel por desvirgar,
voy buscando la retórica de una mirada
con el sudor que brota del soñar.

Y estos celos vuelven a perder la esperanza
cobrando por volar un sueldo que no alcanza
para dormir de dia, bebiendo en copas vacias,
y volver a frecuentar un reloj que no avanza.

Y es que estaba lloviendo, o está,
ya no lo se, con los auriculares no me entero
del silencio de esos "peros" que siguen mordiendo
los puntos suspensivos que llevan por teloneros.

El cemento que nos moja

2007-06-18T23:43:00.000+02:00

365 veces al año a corazón abierto
me despierto, extraño, con la sensación
de conocerte con solo volver a verte,
y no poder sacarte de la habitación.

Con el residuo que nos trae cada noche
el averno que calzamos con cordones de acero,
ya no podemos sernos sinceros, ni vernos
sin volvernos asiduos del bar "El reproche".Para sacarles el cemento que nos moja,
colguemos los argumentos a secar al viento,
que no deja destensar esta cuerda floja.

Ya se caminar apoyando nuestra pata coja,
y solo tengo letras para no mirar atras,
para sacar la errata que arruga esta hoja.

Desahucio natural

2007-06-08T12:27:00.000+02:00

La superficie de la tierra encierra
todo cuanto cabe entre las manos del hombre,
mientras tanto bajo la cumbre que pisamos
existen reglas básicas que no controlamos.

No somos los amos, y aunque lo sabemos,
no queremos ver que vivimos de un alquiler,
y que cada día engordamos el peso de la fianza
que nivela la balanza de nuestra existencia.

No es la ciencia si no nuestra conciencia
la que nos dice que aquí ya no nos quieren,
que sobramos, mientras las especies se suicidan
para quitarnos el tiempo que nos reste de vida.

Tantas cosas no mueren tanto por nosotros,
sino para sepultarnos bajo los escombros
de la ruina que llevamos sobre los hombros.

No estamos desertizando, nos están echando.
Y cuando no quedemos ninguno,
todo seguirá como si nunca hubieramos estado.

Soy libre, completamente, terminé todo lo que me mantenía encerrado, ahora estaré por aquí a menudo.

Crónica etílica

2007-05-21T23:30:00.000+02:00

Abro la puerta ebrio como se abren los labios
del destino para informarme de que aun vivo,
y al entrar me tambaleo agarrado a lo que veo
por lo evidente de que además de ciego, demente.

Subo las escaleras como se escalan las aceras
por sufrir las fracturas de beber para contener
el dique que guarda a oscuras un corazón
que se va a pique sin saber lo que es querer.

Sin buscar causas me sostienen consecuencias,
sin buscar ciencias me desviven mis vivencias,
sin buscar musas, tampoco me quejo si me usas.
Destapo una cama, vestida de sabanas planas
como mi electrocardiograma de cada mañana
que me encuentro sentado en el epicentro
perdido de algún seísmo que creció sin nido.

Me tumbo desnudo con cara de quien quiso y no pudo,
y me derrumbo pensando que cada vez que ando
de cada tres pasos dos siempre son despues el ocaso,
y el tercer tropezando entre los baches del amanecer.

Sin buscar causas me sostienen consecuencias,
sin buscar ciencias me desviven mis vivencias,
sin buscar musas, tampoco me quejo si me usas.

Os presento un video de la futura madre de mis niños, aunque ella aun no lo sabe.
La imagen del texto, por si a alguien le quedaba alguna duda a estas alturas de quien es el autor, me la han "emprestado" el gran Jerjes y sus gnomos. Gracias tio, te debo una. Por cierto, en nueve días seré libre.

Doce caprichos

2007-05-15T13:09:00.000+02:00

Acuerdate
de que la cuesta de Enero me gusta
bien cargada y con tres hielos,
de que Febrero moja a ras de suelo
si sobrevuelo calles sin esquinas.

Acuerdate
de que el cierzo aprieta en Marzo
mientras me calzo botas sin suela,
de que Abril trae flores con espinas
para trinchar aves de cazuela.

Acuerdate
de la sonrisa clandestina de Mayo
propensa a los desmayos consentidos,
de que Junio no quiere compromisos
sin baile de roces distraidos.

Acuerdate
de que Julio tiene debilidad
por los romances de baño público,
de que los escotes de Agosto
son bicarbonato más acido sulfúrico.

Acuerdate
de que en el desierto de Septiembre
no hay quien siembre en compañía,
de que en Octubre todo se cubre
del color lúgubre de la apatía.

Acuerdate
del corazón de mimbre de Noviembre
que se partió de tanto doblarse
del pato en el lavabo de Diciembre
por el pavo de llorar sin despeinarse.

Restos desde las sombras

2007-04-24T13:02:00.000+02:00

Si buscas explicaciones a mi gesto indiferente
deja que te cuente que se debe... a esos tacones,
a esas miradas distraidas mientras bebes,
a esos mechones desordenados en tu frente,
a esos dientes cuando te muerden el labio,
a esas caderas abriendose paso entre la gente,
a esas maneras de hacer que me sienta un sabio,
a esas manos cuando rodean a este demente,
a esos dedos cuando recorren mi extrarradio,
a esas ideas de bruja teniendo escasos veinte.

Desde el atril que mantiene en pie mis sueños
aun no parece que haya llegado Abril,
el tallo todavía es demasiado pequeño
y el cielo se esta volviendo añil.
En el atril que alquilé con el sudor de mi tiempo
aun no decrece la sombra de Enero.

Mantengo el tengo

2007-03-26T22:50:00.000+02:00

Tengo una grieta en la fachada,
un valor sin escarmiento
y cuatro hojas que buscar.

Tengo una lengua mal hablada,
un cojín de mal asiento
y un trébol que disfrazar.

Tengo un ensayo de azar,
un tercer tendón de aquiles
y un cajón por ordenar,
un calendario sin abriles,
una tara que enseñar
y una llave para cerrar
el diario de tardes sin lienzo ni pincel,
de mañanas buscando en lorenzo
asomado al balcón de babel.

Tengo la ambición sobornada,
nunca se de que hablar
cuando no tengo nada...
que decir...
que no sea una vuelta de tuerca más...
al teatro que vestimos...
sin saber improvisar.

Mesablog

2007-03-13T11:41:00.000+01:00

Pulsa en cualquiera de las imagenes para ampliarla y verla con nitidez

Improvisado

2007-03-03T01:47:00.000+01:00

El tiempo no me da para más que garabatear unas letras sobre la mesa.

A mano

2007-02-12T00:00:00.000+01:00

Pinchad en la imagen para ampliarla y verla con nitidez

Sabados por la tarde

2007-02-05T12:58:00.000+01:00

Recuerdo cuando el sábado por la tarde era el mejor momento de la semana, no había que esperar hasta media tarde para salir a la calle, no había que aguantar en casa hasta que pasara la hora de la siesta para echar un partido, o para construirse un fuerte con las cajas de cartón que dejaban tiradas los tenderos del rastro de la mañana. A veces, si encontrabas entre los cartones una caja de madera y alguna red de fruta hacíamos una trampa para ratones con un palo atado a una cuerda, el cebo era el trozo de mortadela del bocata del que perdía a “pares y nones”; creo que nunca pillamos uno, pero eso era lo de menos; a los cinco minutos se te olvidaba porque a alguno se le ocurría correr al quiosco a comprar unos caramelos que habían traído nuevos que te saltaban las lagrimas de lo que picaban, comprábamos todos los que podíamos con los duros que reuniéramos y apostábamos a ver quien era capaz de comérselos todos de una vez. En aquella época el mayor logro era que el vecino te dejara su bici nueva, que tenía 18 cambios que duraban 5 minutos si no los tensabas a diario, echarte una carrera contra el mejor del barrio y ganarle; o tener valor para tirarte con el monopatín por la calle más empinada sin frenar; eras el rey del mundo, con un brazo roto, pero el rey. Más allá de los límites del barrio no había nada más que el colegio y casa de los primos, no necesitabas nada más, aquel era tu feudo, tu universo, y eras más feliz en él de lo que lo serás el resto de tu vida.

...

Tengo por costumbre no separarme de la herrumbre
que cubre las esquinas en las que fui vencido,
clavarle las uñas al latido de hadas anodinas
de las que avivan la lumbre del vivir mezquino.

Tengo por costumbre negociar tratos de favor
con el sabor de sabanas sudadas a media tarde,
llamarle cobarde al que vendió su valor
por un escudo roto menos pronto que tarde.
Tengo por costumbre automutilarme buscando
la llave que abre esta caja de pandora,
subirle la falda al aroma que desprende
el ave que solo aflora a tales deshoras.

Tengo por cumbre llegar a ser el más bajo
de los escarabajos que arrastran sus errores,
abonar las flores del fracaso a este paso
de liebre que no sabe de tortugas mejores.

...

Esto me recuerda a un tiempo que no he vivido y que no me gustaría volver a vivir:

...

Hago lo que puedo, se está acercando la fecha y cada vez tengo menos tiempo para dedicarle a esto, prometo actualizar siempre que pueda hasta que pase la fecha y vuelva todo a la normalidad.

Algún día

2007-01-27T05:16:00.000+01:00

Tengo la certeza de que no estoy seguro de nada, es lo más blando sobre lo que he pisado y lo más duro sobre lo que he dormido, lo más alto que he bajado y lo más lógico que he olvidado. Casi nunca me encuentro sobre el escritorio y suelo hallar lo que busco cuando me pierdo entre los cajones de la despensa que escondo en mitad de la calle. Prefiero ponerme moreno a la sombra de un naranjo que perder el color bajo los rayos de un flexo; eso si, conozco a mis vecinos, son ricos y famosos, lo se porque los espío por una ventana que tengo en el salón y que da a su casa; a los que todavía no conozco son a los que viven al lado mía. Acostumbro a no levantarme nunca sin estar seguro de estar sentado, siempre que puedo sueño de pie y procuro estar bien despierto a la hora de dormir. No se cuantos años me quedan para nacer pero cada día me encuentro menos muerto, será porque le puse una careta a la cara oculta de la luna con un antifaz para que la visible le tuviera que contar lo que ve, para que abrieran los ojos y dejaran de darse la espalda. Uso ropa exterior ajustada para asegurarme de no ocupar más de lo políticamente correcto, pero cuando nadie mira me gusta correr desnudo por el fondo del mar de ojos que me observan escandalizados. Algún día maduraré, me caeré del árbol genealógico y germinaré, algún día de mis raíces colgarán las hojas que formarán un libro, algún día ese libro dejará de estar en blanco, algún día ese blanco comprenderá que el negro es superior, algún día ese negro comprenderá que todo fue por culpa del miedo, algún día.

"Si no vives al límite ocupas demasiado espacio". Dan Osman

...

Siento no haber actualizado antes y que la actualización no sea gran cosa, ando apretadillo de tiempo en pos de disponer de más algún día.

Cada vez más cerca, cada vez más lejos

2007-01-17T23:50:00.000+01:00

Joder, está mirando otra vez, no se como lo hace pero no puedo moverme, no puedo apartar los ojos, ¿por qué siempre aparta la mirada antes que yo?, debe ser una habilidad innata, no puede ser, va a pensar que soy un enfermo que no deja de mirarla, cuando ni siquiera quiero levantar la cabeza de los apuntes por miedo a descubrir como se ríe de mí con la amiga, pero no puedo evitarlo, no puedo evitar volver a mirarla.

Otra vez, está sonriendo, no puede ser, no me puede estar sonriendo a mí, sigue sonriendo mientras se gira sin dejar de mirar y le dice algo a la amiga al oído; mierda, ya está, ya hay cachondeo con “el de la mesa en enfrente que no deja de mirar”, “el salido” me estarán llamando o algo así, normal, si es lo que debo parecer, “mira ese, que no para de mirar, a saber lo que estará pensando, para eso que no venga a la biblioteca, aquí se viene a estudiar”; pero no, ella no sabe que no puedo pensar nada, ni bueno ni malo, por su culpa, porque cada vez que me mira, todo mi organismo queda en “stand by”, y cada vez que deja de mirar todo mi organismo grita “¡joder, ha vuelto a mirar!” hasta que lo vuelve a hacer.

No puedo seguir así, no puedo estudiar, tampoco me puedo ir, su mirada ha soldado la puerta de salida a su propio marco, me tiene preso dentro de una burbuja de metacrilato verde, como sus ojos; me tiraría por la ventana ahora mismo, seguro que me saldrían alas, la naturaleza me dotaría de alas para escapar volando, pero para eso tengo que salir de esta biblioteca, aquí no hay naturaleza, aquí la que manda es ella.

Vuelve a mirar, vuelve a sonreír, pero esta vez no se gira, no se ríe, solo sonríe, me sonríe, a mí; de repente se abre un agujero debajo de mi mesa, negro, enorme, tengo vértigo, los pies colgando, la pata de la silla a punto de resbalar dentro, tengo que levantarme, tengo que decirle algo si no quiero caer en el agujero sin fondo donde habita el arrepentimiento, tengo que hacerlo, no se cómo, pero tengo que hacerlo.

Casi no puedo andar, cada célula de mi cuerpo tiembla al compás de las palabras que mi cabeza no para de repetir una y otra vez, “¿qué coño le digo?”; cada vez más cerca, cada vez más lejos de mi silla, de mi burbuja, allí al menos estaba seguro; levanta la vista, me ve, ve que me acerco y abre más los ojos, lo está haciendo ella, cuanto más abre los ojos más me atrae ese imán que contienen, ya no hay marcha atrás.

Ya estoy delante, me ha llevado hasta ella a su voluntad y ahora me obliga a agacharme para que mi cabeza quede por debajo de la suya, soy su súbdito, su plebeyo, tengo que decirle algo.

“Ho...hola”... Mierda de imaginación...

(Basado en hechos reales, vamos, que pasaron, pero no como en las pelis, que las basan y luego no tiene nada que ver, no no, aquí eso no pasa, aquí todo es de verdad de la buena, como la del anuncio ese, si hombre ese, pos eso)

...

Moja su pluma en tinteros cotidianos
para desnudar las musas secuestradas,
que esconde entre esos sueños paganos
que limpian de bruma su calzada.

Descosiendo blusas con sus letras,
nos enseña trozos de un corazón
deshecho por unos ojos de medusa.
Escribir es vivir es su adicción.

Esto va por Dani y su "Escribir es vivir", compañero, sigue así que llegaras lejos, escribiendo como escribes como solo 16 años, que tiemblen las editoriales...

Y si te ha gustado algo que hayas leido, votameeeee!!!! Al mejor blog de ficción!!!

Deep Spain

2007-01-15T00:00:00.000+01:00

Le estaba empezando a coger manía a la harina, después de tantos años, todavía no había conseguido llevarse bien con ella, se le metía por todos los orificios que no cubriera, le irritaba y le producía alergia; por ello, aún en pleno agosto, debía llevar todo el cuerpo tapado, incluso la cabeza con una capucha y unas gafas para los ojos. Era muy engorroso, demasiado, pero él no había elegido ser panadero, le llegó por herencia, su padre y todos sus ascendientes lo fueron; él no podía fallarles, no podía fallarle a su padre, único familiar en vida que le quedaba, y por poco tiempo, estaba prácticamente en su lecho de muerte. Diego rompería con la tradición familiar, pero no lo haría hasta que su padre no se fuera, no le importaba que una aldea de 162 habitantes se quedara sin pan; él quería ser teleoperador, era su sueño, desde que hacía unos años leyó en el periódico, que traía en el coche su primo de la ciudad una vez al año, que era una profesión en auge decidió que ese era su futuro, en el pueblo no había prensa, ni televisión, ni radio, y él ni siquiera sabía qué era un teleoperador, pero por el nombre tenía que ser algo importante, un médico que operaba a domicilio o alguien que mandaba, si, tenía que ser algo de eso, y el tenía que viajar a la ciudad y llegar a serlo, así obtendría el respeto y la admiración de su pueblo, sería un héroe local.

...

Paseando por "anca" Male ví que ha vuelto a proponer el concurso de microrelatos, y recordé él primero y único que le mande, Spanish History Equis, que ganó, posiblemente porque ella no tendría muy claro entonces lo que era un buen relato. El caso es que recorde ese relato y como terminaba, y se me antojó escribir este a modo de conexión, otra chorrada si cabe aun mayor que aquella...

...

Nos trae virtudes, ingenios de sangre marrón,
maravillas canoras de aptitudes malditas,
que recoge con un cubo asomado a su balcón,
al caer el sol entre un convenio de afroditas.

Codo a codo con Sabinas y Serranos,
se arrastra por el cielo, vuela por el lodo.
Pinta eventos con teclado y a dos manos,
trata el desvelo con el yodo de beodos.

Y esto son unas palabrejas dedicadas a un amigo, desde hace poco, que se lo curra mucho y que siempre será bienvenido, Victor Alfaro y su "Al caer el Sol". A partir de ahora iré soltando alguna letra dedicada a gente que hace cosas interesantes, a ver si se ganan algunos adeptos extra, si no tienen bastantes ya...

Y si te ha gustado algo que hayas leido, votameeeee!!!! Al mejor blog de ficción!!!
Os suelto un cacharro de estos para que me enlaceis también!!!! si será por pedir...

Demasiadas personas

2007-01-13T14:56:00.000+01:00

Desperté hace escasamente un par de horas, con la lengua como la cortina de un cuarto de baño, los ojos como dos puñaladas en un tomate, y la cabeza como un bolsillo con manchas de humedad por las goteras. La dificultad que me supone en este momento la reconstrucción de un intervalo temporal dado es proporcional a la confianza que se puede llegar a tener con un trozo de vidrio al que besar. Ayer la noche fue demasiado larga, demasiado estrecha, y sobre todo, con el techo demasiado bajo, no cabía escapatoria, “sigue el camino de baldosas amarillas”, en mi caso, siendo daltónico, puede que sean hasta verdes. Lo encontré todo demasiado encorsetado dentro de conversaciones preestablecidas, preacordadas, preocupantes; ser simpático sin ser cargante para ellas, ser elocuente sin ser un listillo, ser sutilmente descarado, ser original una vez por cada rango de 10 minutos, ser interesante guión tímido; ser demasiadas cosas, ser demasiadas personas, cuando me suele costar ser solo una, cuando no se ni quién soy yo.

...

Si te ha gustado lo que has leido votame en 20Blogs a "El mejor blog de ficción" y deja tu huella en la Blogger Fiesta.

Riiiiiiiiiiiing…

2007-01-10T01:13:00.000+01:00

Riiiiiiiiiiiing… riiiiiiiiiiiiing… riiiiiiiiiiiiiiiiing…

Serán las cuatro de la mañana... el teléfono no para de retumbar en la estancia, la oscuridad se alía con el silencio de la noche para hacer más audible la llamada, el sonido atronador se expande como un alud colina abajo mientras recorre cada rincón de la casa y alrededores atravesando piedra, hormigón y madera. No cesa de sonar, pero allí no estoy yo para escucharlo, allí no hay nadie para atender tan urgente llamada.

Sin embargo, aquí lo que suenan son pasos, alguien sube la escalera, alguien que no usa tacones, que raro, si ella siempre los lleva… ¿Qué donde me encuentro yo en este momento? Bueno, la respuesta más concisa sería decir “en la cama donde mi jefa duerme cada noche con su marido”, pero eso sería por completo irrelevante sin antes decir que me encuentro solo en ella, encerrado con la llave echada desde fuera y sin mi jefa, os contaré como he llegado a esta situación.

Debían ser las tres de la tarde de hoy cuando me dio por salir a comer fuera en vez de hacerlo en casa antes de volver al trabajo, a veces hago eso por variar un poco la rutina algún día entre semana, y de camino conozco un sitio nuevo al que invitar a cenar a alguna becaria nueva que me entre por el ojo. Hacía un par de semanas habían abierto un restaurante oriental a dos calles de la oficina, de estos en los que la comida la hace un diestro malabarista en una gran plancha delante de tus narices, podría ser interesante. Entré en el local y rápidamente me dieron asiento junto a una de aquellas planchas, si, junto a una de aquellas planchas y cuando me vine a dar cuenta, junto a mi jefa, mi imponente jefa, mujer de negocios, con treintaitantos años esculpidos a base de gimnasio, y con una cara de la mala de la telenovela que no se si da miedo o quita el hipo. Esa mujer me imponía, tanto que inspiraba un sentimiento contradictorio en mi cuerpo, por un lado, siempre que la tenia cerca me ponía a temblar como un flan, y por otro, no podía evitar que mi cabeza se desbocara imaginando mil fantasías de las que ella era la protagonista.

Durante la comida traté de comportarme con naturalidad, como si no estuviera a punto de salir volando de la silla por la tensión que albergaban mis cuadriceps, mantuvimos una conversación bastante fluida, si exceptuamos mis tartajeos esporádicos, y trivial sobre el trabajo, nada, lo típico que se habla con la jefe porque no sabes que le gusta o le disgusta a parte de lo que os une profesionalmente. Llegados a un punto llego el momento del silencio incomodo, agotamos las reservas de conversación banal y quedamos los dos callados, las únicas que hablaban eran mi cabeza y mi entrepierna, la primera no paraba de gritarme al oído derecho “Que coño hago yo ahora por dios!! De que le hablo a esta tía!!” y la segunda no paraba de decirme al izquierdo “Dile a la cabeza que a ver si espabila de una puta vez y le tira los trastos a esta tía, que esta buenísima”. En ese debate interno me encontraba sumido cuando fue ella la que se giró y me propuso ir a su casa esa misma noche al salir de la oficina, a terminar de redactar unos expedientes atrasados, “mi marido esta de viaje y no vuelve hasta mañana, así estaremos más tranquilos”… Tranquilos!!!??? Lo estaría ella, porque a mi me faltaba echar fuego por el culo para salir propulsado de allí, joder joder, me estaba proponiendo ir a su casa, “La Jefa”, mi entrepierna se volvió loca, perdió el control y tuve que arrimarme un poco más a la mesa para disimular, mientras tanto, la cabeza consiguió serenarse lo justo para pronunciar “de acuerdo”.

La tarde en la oficina paso entre los “no me lo creo” de mi cabeza y los paseos al baño a ver si tenía la camisa arrugada o el nudo de la corbata flojo, de ningún modo quería que pasara por delante mía y recapacitara sobre su proposición al ver a semejante impresentable. Pero no pasó, no la vi en toda la tarde, lo único que supe de ella fue la nota que encontré sobre mi mesa al volver de uno de mis periplos cuarto bañiles, era su letra, su dirección, solo su dirección, ninguna hora a la que estar allí, supuse que nada más salir de la oficina, ella siempre se iba antes, es lo que tiene ser la que manda, así que estaría en casa cuando yo apareciera…

Ya está arriba quien sea, ha abierto la puerta del salón, está habitación está al otro lado del pasillo, esto no me gusta nada…

Continuará…

…

P.D.: Señores, lo de la fiesta de los 3000 euros no era un farol, la pienso hacer jerjito, sigue y seguirá en pie en el remoto caso de que ganara, así que a votar como descosios!!! Y a continuar la historia de la “Blogger Fiesta”, si sale algo más o menos largo lo uniré todo y lo colgaré, o puede que se convierta en un corto, ¿Qué dices Carlos?...

A VOTARRRRR!!!

Blogger Fiesta

2007-01-08T23:55:00.000+01:00

Soñar es una de las pocas cualidades humanas que me gustan, no se si será por su absurdez, o por el sentido que tiene, el caso es que no puedo parar de hacerlo. Está tarde entré a mirar el blog y las votaciones en 20Blogs, y no pude evitar empezar a soñar con lo que haría con los 3000 euros del premio, pero solo empezar, porque nada más hacerlo me di cuenta de que no sabría que hacer con ese dinero, es cierto que hay muchas cosas que me gustaría comprar, y muchas cosas que me gustaría hacer, pero realmente no hay nada que necesite, no hay nada que sobresalga. Entonces, pensando pensando se iluminó la bombilla, se iluminó tanto tanto que terminó por reventar… Pensé, “si ganara los 3000 euros gracias a los votos de los bloggers, porque no gastármelos en ellos, en organizar una fiesta para ellos, una única noche en la que fundirme los 3000 euros con los todos ellos, una fiesta que todos recordaran el resto de su vida…” Decidido, se que es imposible que gane, pero si remotamente ocurriera eso es lo que haría con el dinero que me darían vuestros propios votos, devolvéroslo en forma de despiporre.

Y siguiendo con el sueño, pensé que tampoco tenía como decidir a quien invitar a la fiesta, con la cantidad del blogs que hay, es una locura… y la bombilla reventada dio un calambrazo, y me hizo escribir lo que sigue, es mi versión de lo que pasaría en esa fiesta, incompleta, al final enlaza con alguien que aun no tiene nombre, para que la continúe el primero que comente, y después el siguiente y así ir construyendo nuestro propio sueño de cómo sería esa noche, y de camino, hacer la lista de invitados de una fiesta que ya ha ocurrido en la cabeza de cada uno, y si comentáis la idea en vuestro blog más larga será la lista…

…

Había bebido demasiado rápido, demasiadas copas, empezaba a notar que el cómodo estado de la elocuencia que brinda la embriaguez comenzaba a dar paso al mareo propio de la más burda borrachera; debía aflojar el ritmo, quizá comer algo, y sentarme a hablar con alguien, preferiblemente alguna blogger a la que tirarle los tejos que tuviera una conversación lo suficientemente fluida como para hacerme descender la tasa de tragos por minuto al cubata, o salir a la calle sin que nadie me viera y darle una vuelta a la manzana corriendo, eso haría que se me pasará el mareo y pudiera seguir disfrutando, y por supuesto ejerciendo de anfitrión; no era buena idea que una fiesta en la que me había gastado 3000 euros se terminara tan pronto para mi, ya habría tiempo más tarde de terminar como una cuba haciendo cualquier excentricidad sobre una mesa, probablemente en paños menores. Dado que si me ponía a correr iba a terminar sudando como un cerdo, opte por buscar a alguien con quién intercambiar pareceres, pero claro, la mayoría de la gente que había por allí eran prácticamente desconocidos, solo sabía de ellos porque hubieran escrito algún comentario en el blog o por haber leído algo en uno de los suyos; de hecho ni siquiera conocía las caras de más de dos o tres que había visto por fotos en alguna ocasión, o sea que a quien fuera iba a tener que preguntarle primero cual era se apodo para comentar, y pobre de mi si no me acordaba de su blog, o si ni siquiera había entrado en él. Decidí probar suerte con la primera persona que viera de espaldas a mi, a ver si con suerte no sabía el o ella quien era yo y empezar los dos de cero con las típicas preguntas para romper el hielo…

…

P.D.: Tampoco sabría que hacer con los 3000 euros si ganara el premio del mejor blog que otorga el jurado, cosa aun más imposible que la anterior, pero aun así se me ocurrió coger a dos o tres bloggers e irnos a conocer Europa a nuestro antojo, no sería mala idea… en definitiva, soñar es gratis, y si no lo fuera, en ello me gastaría el dinero.

Todo sea por el despiporre general... Votad

Este saco de huesos

2007-01-07T21:22:00.000+01:00

Esa tendencia de las palabras a terminar hablando sobre tí
mina la paciencia de esta conciencia macabra.

Esa ciencia que guarda la constancia de mis excesos
se basa en el traspies de este saco de huesos.

Esa cortina de sonrisas que fracasa con estilo descortés,
no llega a cubrir la piel de gallina que deja
el nacer deprisa, el morir en vilo,
por separase de un suelo en el que demasiado nada pasa.

Seis y dieciocho de la mañana

2006-12-30T15:15:00.000+01:00

Seis y dieciocho de la mañana, llegué hace catorce minutos a mi casa, miento, no llegué yo, me trajeron, entre varios claro, me agarraban de las extremidades. De la mano derecha me traían las ganas que tenía de escribir esto, bueno, no esto en concreto, si no cualquier tontería que se me ocurriera. De la pierna izquierda, con la que me levantaré mañana, me traían las copas de más, esas que fomentan ganas de mirar mientras nublan la capacidad de ver. Del brazo izquierdo me traían cuatro medias naranjas, esas con las que nunca encaje a ser algo entero. Y por último, de la pierna derecha arrastraba el enano que guardo debajo de la almohada, ese que tengo que burlar cada mañana para despegarme de las sabanas. Pero nada arrastra mi cabeza, ella es libre.

Seis y treinta y seis de la mañana, llegué hace treinta y dos minutos a mi casa, y me estoy quedando dormido, el enano no para de tirar de los parpados y de tirarme de la boca para que bostece, “mañana terminarás el post”, dice; y aunque se que mañana cuando me levante y lea esto pensaré que es una mierda, aun así, ahora mismo no me atrevo a borrarlo.

Dos y cincuenta y ocho del mediodía, acabo de encender el ordenador, acabo de encontrarme esto, no lo recordaba; veo que aun bebido conservo algo de lucidez, ya que ya ayer sabía que lo que estaba escribiendo era una mierda. No obstante, como me la suda y tengo ganas de actualizar, aquí lo suelto con una frase que salio sola.

“Los días que me quisiste no son días,
son noches,
son demasiados derroches para tanta afonía,
para tanto reproche de balde carente de teoría que lo respalde.”

Alternavidad

2006-12-24T00:12:00.000+01:00

Había cogido algunos kilos a lo largo del año, consecuencia de una vida demasiado sedentaria, así que tuvo que utilizar un agujero nuevo del cinturón, el último antes de tener que encargar uno más grande o acudir a una clínica.

El médico le había dicho un par de veces ya que debía hacerse un liposucción y un recorte estomacal si no quería tener problemas para moverse en los años venideros, y sobre todo, que debía cambiar la dieta, ya que la actual no solo se limitaba a palos de caramelo y piruletas; desde hacía unos años, en la temporada más caluros, cuando el caramelo no aguanta sólido, se había aficionado a la comida rápida, hamburguesas tamaño XXXLL de cuatro pisos y dos cuartos de baño con doble de salsa extra mega deluxante, pizzas precocinadas vueltas a cocinar, patatas fritas-huecas prefritas, precongeladas, y vueltas a prefreir, etc… consecuencias de la soltería y la pereza. Por herencia genética era resistente a la diabetes, y no se le picaban los dientes con el azúcar de los caramelos; pero su robusto cuerpo no estaba preparado para tener el colesterol por las nubes, ni para otros problemas que conllevan ese tipo de sucedáneos alimenticios, y claro, su salud lo acusaba. El año anterior terminó el trabajo por los pelos, justo cuando empezaba a salir el sol, ya pesaba demasiado para que los renos tiraran de él junto con el trineo y los bolsones de regalos; incluso algunos niños pudieron verlo, había perdido mucha agilidad y le costaba esconderse, además de necesitar sitios más grandes donde hacerlo, en una ocasión tuvo que utilizar la caseta del perro para que no lo pillara un niño de 22 años que llegaba de celebrar la Navidad como una cuba.

Este año se había prometido acabar el trabajo a tiempo, así que preparo un par de renos más para tirar del trineo, los llamó Whopper y McNugget, y se dispuso a salir antes, a media tarde, a repartir. Se calzó las botas y el gorro, y se atusó un poco la barba; salió de la casa y se dirigió al cobertizo donde guardaba el trineo. La puerta estaba atrancada, pasaba cuando se llevaba mucho tiempo sin abrirla, tuvo que hacer un esfuerzo. Un pinchazo le sobrevino en el brazo, un dolor muy agudo e intenso; cayó al suelo y no volvió a levantarse.

...

Mirada distraida

2006-12-17T22:54:00.000+01:00

Un tarde de esta semana andaba estudiando en la biblioteca, o al menos lo intentaba, pero me bailaban las letras, se movían, no podía controlarlas, revoloteaban por el papel sin control aparente, aparente tan solo, porque tras dos segundos y medio de coreografía se ordenaron ellas solitas dibujando una figura, era una flecha, solo tenía que seguirla. En el momento que mi mirada abandonó el papel, en la dirección indicada, y volvio a las tres dimensiones...

La distracción de esa mirada que gastas,
consabida, trae vida a este yugo afilado,
sentidos secuestrados por esa imagen casta,
estudiada, detenida en mis nervios dilatados.

Maldita reina del deseo, enemiga de morfeo,
me cambias los sueños por desvelos,
custodias los celos jugando con tu pelo,
te ries desde el cielo mientras yo flaqueo.

Miserables razones para demasiadas desazones
que calzar entre mis talones de aquiles,
no hace falta que hables, ya lo hacen tus tacones.

...

Aquí un montaje de la señorita Malevolia donde aparece ella y un servidor, ha sido una revelación comprobar lo que hace una cara bonita, Male, y un buen tema, por un video, parece hasta un videoclip. Y por aquí dejo los enlaces a los textos del video, el de Él, y el de Ella, y de camino veis el blog antiguo.

Sinceramente

2006-12-10T23:08:00.000+01:00

Sinceramente, nunca fue mi intención parecer simpático, ni tan siquiera gracioso, nunca busqué ser tu amigo, eso llega solo, no hay que forzarlo, si tenemos intereses comunes y no nos aburrimos mutuamente cuando actuamos con naturalidad todo irá sobre ruedas. No me interesan los peluches que hay sobre tu cama, no me interesan las películas romanticonas si no logro diferenciarlas de las que estrenaron un mes antes, no me interesa la música enlatada y lista para consumir, ni los abrevaderos de comida clónica; no se quién es la furcia que denunció al cuñado del panadero de la última expulsada de la isla de las famosas de sostén fácil; nunca compré politonos para personalizar mi teléfono móvil del cretácico inferior, creo que "personalizar" en exceso aparatos inanimados es directamente proporcional despersonalizarse; tampoco acostumbro a desestresarme pasándome un día entero en tiendas de ropa llenas de gente estresada; confieso que me gusta ver películas a oscuras y en compañía, tirados en el sofá, tapados con una manta y con cualquier antojo a mano, la única condición es que la compañía no tenga un régimen superior a cuatro preguntas sobre el argumento, por minuto, porque no pille nada; no tengo problemas por pagar la cuenta siempre que tenga dinero, si no lo tengo probablemente no quede, mientras que la otra persona no se pase la mitad de la cena con un móvil-polvera en la mano retocándose y la otra mitad acordándose de la familia de la mujer que hay sentada dos mesas a la derecha porque lleva el mismo vestido de “tienda estresada” que ella; por cierto, prefiero unos vaqueros y una camiseta, no es que no me gusten los vestidos, me encantan, pero no para ir a comprar el pan por la mañana.

Lo siento si pensaste que nos podríamos ver a menudo, yo solo pretendí parecerte atractivo, intentar que quisieras pasar un buen rato conmigo, y quedarnos con el recuerdo del dulce rastro de besos impertinentes, de manos mojadas en cuerpos derramados, sabiendo ambos que la menor reincidencia aboliría el encanto; cualquier otra interpretación de mis actos fue un mal entendido, pura coincidencia.

...

Entre las costillas

2006-12-07T23:41:00.000+01:00

Enfrentarse a una hoja en blanco es lo mismo que contar los granos de arena de la orilla de una piscina, no hay nada más desagradecido que un bordillo, pero si rascas, con tus propias uñas, y sigues rascando y rascando hasta que te sangren los dedos, y continuas rascando y rascando, hasta terminar sin yemas, y sabiendo todavía que nunca conseguirás lo que ansías, continuas rascando y rascando, encontraras arena, aunque realmente no sea arena, sino los huesos de tus propias manos hechos añicos, para ti será la arena más bella que nunca hayas visto, porque salió de ti, de tu empeño, de tu dolor, de tu sangre.

Enfrentarse a un papel en blanco es como tratar de atravesar un muro de hormigón a codazos, al final será el papel el que te atraviese a ti.

...

La morena en vena de las mentiras,
que enciende velas con las colillas
que yo remiendo, cuando ella tira
de las esquinas de este colchón.

Mil pesadillas entre las costillas,
que me desllueven esta sequía,
que me descuerdan el corazón.

Abro los ojos

2006-12-03T01:56:00.000+01:00

Abro los ojos, Sabado, gris, 2 de Diciembre, llueve, día de mi cumpleaños y la lengua como un matamoscas. El perímetro de la ventana de mi cuarto tiene marcas de humedad, como mi cabeza en este amanecer a mediodía; ayer quise comprobar demasiadas veces si de una vez me había vuelto impermeable, hacía tiempo que no escarmentaba, así que el vidrio no solo se limitó a traerle goteras por encargo a la media mentira mediocre que porto por caja de los truenos, sino que se cebó con cada órgano de cada parte de cada aparato de cada uno de los cuerpos en los que hoy no me encuentro. La mesita de noche vibra, la cama, la habitación, la casa, el mundo vibra, y yo me mareo tratando de leer el primer mensaje de felicitación que llega al móvil después de “haber salido” el sol.

Se oye bullicio más haya del pomo de la puerta, y el enano de debajo de la almohada me agarra con fuerza la oreja y me obliga a hacerme el dormido un rato hasta que el Jumanji de puertas afuera se calme. Los recuerdos de anoche se mezclan con el regusto amargo de la deshidratación provocada por el alcohol, se supone que cuando te estas muriendo literalmente de sed sufres las sensaciones propias de una resaca como un templo, me estoy muriendo de sed, y, joder que resaca tengo. Los hielos de anoche se coordinaron demasiado bien con la conversación torpe y banal que mantuve con una guiri sin más misión que, primero besarla en los labios, y luego, volver a besarla en los labios, pero no en los mismos; mis pretensiones se quedaron a la mitad, con la idea salir victorioso esta noche cuando quede con ella.

El teléfono sigue vibrando esporádicamente, salgo de la cama para beber agua en el lavabo, paso de bajar a la cocina teniendo que pasa por el salón y luego subir la escalera. Mi padre me caza al vuelo nada más sentir girar el pomo de la puerta de mi cuarto, tengo que bajar, no me libro; yo lo único que quería era no morir deshidratado en el desierto de mi cama, hoy no estoy para incorporarme a la vorágine de la vida real.

Bajo, abrazo a mi padre mientras me felicita, acaba de llegar, está empapado; me regala unos guantes para la moto, me hacían falta, terminaba con las manos moradas todos los días. Mi madre está trabajando pero me llama para felicitarme y decirme donde tiene escondido su regalo, en su habitación, es un libro, la biografía de Sabina que publicaron y seguidamente retiraron del mercado hace poco, no se como se las habrá apañado para conseguirla, lo que no consiga una madre; en la portada sale el artista fumándose una cerilla encendida, seguro que no tiene desperdicio. Me apresuro a volver a encerrarme en mi trinchera-cuarto, en mi caverna-cama, en el cómplice-libro, que mejor cumpleaños que un día lluvioso, resacoso, tapado hasta la cabeza con un nórdico y unas sabanas de franela, y leyendo; pero no, mi padre quiere que salga a comer fuera con él, para celebrarlo, “que ya son 22”; lo que él no sabe es que para mi son 222 los kilos que pesan las pocas ganas de tengo de meterme en un sitio plagado de autómatas tragaburguers de caras inexpresivas y barrigas al alza, pero de nuevo, que remedio, me visto, ni me ducho, y salgo sin paraguas. Vamos al centro comercial nuevo que abrieron hace poco aquí cerca, en la puerta de lo que algún día será la primera boca de la primera línea de metro de Sevilla, tiene todo lo que debe tener un centro comercial, o sea 3 cosas, Inditex, comida rápida y cara, y catetos incapaces de ahorrar. Esta todo a rebosar de gente, gracias a dios no hay sitio y tenemos que irnos, vamos a una pizzería que hay cerca y pedimos comida para un regimiento, no tengo hambre, pero eso es lo de menos, de alguna manera hay que sustituir este malestar por otro más soportable, como puede ser haber comido demasiado. No puedo prestar demasiada atención a nada, me mareo con facilidad, y las cosas que me cuenta mi padre se me hacen demasiado pesadas, demasiado triviales, demasiado largas, estoy loco por volver a casa, así que como rápido hasta hincharme, pagamos y nos vamos.

Me vuelvo a meter en la cama, llamo a la guiri de anoche, también está de resaca, dice que irá cenar a un chino con las amigas y luego se van al cine, que si quiero ir con ellas, a lo que respondo que prefiero ir a cine cuando ellas cenen solo con ella, le parece buena idea y quedamos a una hora, perfecto, esta noche será el segundo round, hasta entonces, a leer hasta quedarme dormido. Me despierto a las 7 y algo solo para desactivar el despertador que había puesto para las 8 y volver a quedarme dormido, hasta las 9 y pico, que el teléfono vuelve a despertarme con el puto vibrador, la guiri, que ha hablado con las amigas y prefieren ir a un bar a tomar unas cervezas después de cenar, joder, a la mierda el plan, le digo que iré, que se vayan al bar que se les antoje y me diga donde estarán, que ya apareceré, con la idea de buscar una excusa por si a última hora sale un plan mejor o tengo las mismas pocas ganas de ir que ahora mismo, de aguantar a 3 guiris con las que me comunico con dificultad, carentes de conversación, y de las cuales solo me interesa una, con la dificultad agregada de separarla de las otras dos. Estoy solo en casa, por fin, bajo, me siento en el ordenador botella de agua bajo el brazo, miro los correos, nada nuevo, los comentarios del blog, nada nuevo, y empiezo a escribir este post, llega mi madre, luego mi hermana, no tardan en acostarse, me dan las 12, me llama la guiri, que dónde estoy, improviso una excusa, que tengo que salir con unos amigos, que me han obligado por ser mi cumpleaños, que no puedo ir, que si no termino muy tarde la llamo, siempre hay que guardarse un as en la manga.

La chispa de la vida

2006-11-25T13:49:00.000+01:00

De repente apareció un niño, de unos 7 años a mi parecer; vestía una camiseta blanca de propaganda talla XXL que le llegaba por debajo de las rodillas, “La chispa de la vida” juraba el letrero serigrafiado en lo que, para una persona de metro noventa, sería el pecho, en su caso quedaba por la cintura, y calzaba unas zapatillas de cuadros de andar por casa que debían ser un 43 como poco; nadie se hubiera imaginado así a su dios.

- Estoy haciendo un estudio -dijo el niño mientras miraba distraído al horizonte-, he estado pensando en insertarle una hora más al día, que tuviera veinticinco, pero no estoy seguro, primero me gustaría saber que haríais con ella, no quiero poner a los pobres querubines a remolcar al planeta un poco más lejos del sol, con lo que pesa, para nada; así que estoy preguntando a cada ser humano del mundo, uno por uno, en qué emplearía esa hora extra, y tú eres el último de la lista. Hasta ahora, sorprendentemente, la mitad de los encuestados ha dicho que emplearía la hora en terminar tareas atrasadas que le quedan por resolver en el trabajo, y la otra mitad que la emplearía en buscar un trabajo mejor porque están frustrados con él que tienen. Me parece que no es bueno que todo el mundo ande pensando en él trabajo cuando le regalan tiempo, pero bueno, ya que la mitad al menos la piensa emplear en tratar de mejorar su vida, estoy dispuesto a hacerlo. El caso es que eres último, y tienes que desempatar esto para que pueda tomar una decisión, siento poner esta responsabilidad sobre los hombros de una sola persona, pero no queda otra.

Volvió la cara y me miró a los ojos, un escalofrío recorrió mi cuerpo congelado en el tiempo…

Entonces empecé a escuchar algo, un hilo musical, que venía de ningún sitio, pero cada vez se hacía más audible… una guitarra… esa guitarra… era... “Are you still having fun”… ¿“Are you still having fun”?, era mi sueño, ¿qué hacía sonando Eagle-Eye Cherry en mi sueño?...

La voz del locutor me hizo abrir los ojos, hacía frío, tenía la garganta seca y los ojos pegados, apagué el radio-despertador y volví a taparme hasta la cabeza, ya había decidido para qué quería una hora más.

...

No podía estar más tiempo sin escribir alguna chorrada, así que le he robado un rato a los libros y aquí cuelgo lo que ha salido. Soñad despiertos.

Las tardes de mañana

2006-11-02T22:40:00.000+01:00

Cuando despierte en las tardes de mañana,
soñaré las mañanas de este ayer,
soltaré las riendas de la solana
que me desvela el sueño al atardecer.

Cuando despierte en las tardes de mañana,
me sentaré a la orilla de mis metas,
me saldré del camino por la mediana
donde no tienen hilo las marionetas.

Cuando despierte en las tardes de mañana,
compraré duros por cuatro profetas,
cambiaré pesetas con perdón de aduanas
de las que no juzgan el color de las maletas.

...

Esto puede ser lo último que escriba en algún tiempo, hoy ha empezado la cuenta atras para el momento por el que llevo preparandome tanto tiempo, mañana empieza el sprint final, puede durar algunos meses, no se con certeza cuantos, lo único que se es que no voy a tener tiempo para nada más que para estudiar y entrenar hasta que termine todo, tengo que conseguirlo y la única manera es esa. Hasta entonces, daré un paseo por aquí siempre que pueda, no me olvidaré de vosotros, más que nada porque no puedo, si no escribierais tan bien cabrones... Comentaré siempre que pueda pero no creo que pueda actualizar.

Hasta pronto.

Que no me entere yo que no haceis algo de lo que dice este tema.

Circulos viciosos

2006-10-22T22:49:00.000+02:00

Las arrugas de tu piel
son tatuajes en la almohada,
empapada de sueños rotos,
donde duermen mis desvelos.

Las esquinas de tus fotos
son las fronteras del cielo,
límites de una cabeza abollada,
donde se amotinan mis rarezas.

Los aromas de tu ausencia
son caminos de ida y vuelta,
pensar en circulos viciosos,
viciando un aire sin sentido.

"Más vale que empieces a despreciar tu propia
sumisión enfermiza, porque estás solo.
Solo contra tu líbido herida, el banco
y el enterrador, para siempre, y no sería una suerte
si pudieras escapar vivo de tu propia vida."
Bob Dylan - Llamando a las puertas del cielo

La autoperfección es simple masturbación

2006-10-18T12:57:00.000+02:00

"Somos los hijos malditos de la historia, dearraigados y sin objetivos. No hemos sufrido una gran guerra, ni una gran depresión. Nuestra guerra es la espiritual, nuestra gran depresión es nuestra vida."

"Soy el sentimiento de rechazo de Jack...
Sentía ganas de meterle una bala entre los ojos a cualquiera que se negara a follar para salvar su especie,
quería abrir las valvulas de descarga rapida
de todos los petroleros y cubrir de crudo todas
esas magnificas playas que yo jamas conocería,
quería respirar humo, quería destrozar algo hermoso."

"La autoperfección es simple masturbación,
solo la autodestrucción conlleva evolución."

"Únicamente cuando se pierde todo
somos libres para actuar".

"Si el tiempo vivido es largo, el indice de supervivencia se reduce a cero."

No soy el de ayer

2006-10-11T00:52:00.000+02:00

Cada vez que cierro los ojos
me miro y estoy más lejos
de recorrer todas las grietas
que me roban de un espejo.

Cada vez que la luna sale
salgo a buscar en el mercado
"Hola, ¿qué tal?, ¿cuánto vales?,
yo esta noche estoy regalado".

Pero tengo que volver, antes del amanecer
a esconder mi reloj en el congelador.

Cada vez que abro la boca
solo es para dar otro trago
a este vaso de horas amargas
que me tiene medio drogado.

Cronicas de islas desiertas
entre las paredes de un cuarto,
"Se me ha hecho tarde, despierta,
anoche estuviste de infarto".

Pero tengo que volver, antes del amanecer
a esconder mi reloj en el congelador.

Pero tienes que aprender, que ahora no soy el de ayer
mi corazón pierde el color cuando sale el sol.

...

Este texto se supone que algun dia formará parte de una canción, el día que aprenda a tocar la guitarra... por eso es más simple de lo acostumbrado.

Demasiado pronto IV - Final

2006-10-03T23:17:00.000+02:00

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Encendió un cigarrillo, lo apoyo en el alfeizar, vio al cuervo que lo arrancó de la cama posado en la raquítica rama de uno de los árboles de la acera, lo miró a los ojos… Y se vio a sí mismo reflejado en aquellas bóvedas negras, frías, calculadoras, sin fondo, sin alma, como él, sin vida.

Sonó el teléfono, siempre esperaba cinco tonos y a mitad del sexto descolgaba… Pero tras el quinto tono el silencio volvió a invadir el apartamento. No quedaba nadie en su vida que tuviera algo importante que decirle, que aportarle, nadie que se acordara de él, de su nombre… No tenía nombre, lo perdió el día que renunció a vivir, que renunció a ser fiel a sí mismo, que se conformó con el camino fácil, el camino impuesto, el camino marcado; ya no recordaba ese día, hacía mucho del principio del final, un final demasiado largo, demasiado árido, escogido demasiado pronto.

Apagó el cigarrillo, fue al baño y se miro al espejo, la luz del fluorescente recién encendido aun parpadeaba cuando su imagen se le antojó en blanco y negro, sin vida, negra, como el ojo de un cuervo. Se afeitó la barba de tres días, los fines de semana no se afeitaba, no había que ir a la oficina, no había porque estar presentable para nadie más que para si mismo, pero aquel no era un domingo cualquiera. Se cortó el labio con la cuchilla, hacía años que no se cortaba, la rutina no se lo permitía, se confabulaba contra él para que cada mañana fuera un clon de la anterior, sin cortes, sin retrasos, sin manchas, sin imperfecciones; la sangre brotó… Roja… Intensa… Dando color al ojo del cuervo, recordándole que hubo otro tiempo en el que pudo sangrar, sentir dolor, sentir, sin que le sorprendiera. Se peinó cuidando que ninguna cana desarmonizara con el resto.

Volvió al dormitorio, cogió una funda que colgaba del perchero y sacó el traje que contenía, lo había recogido de la tintorería dos días antes a la vuelta de unas compras, estaba perfecto; sacó una camisa nueva de una bolsa a los pies de la cama y se la puso junto con el traje.

Aunque hacía frío y era un traje de verano, él aun tenía calor, desde que se despertó no había dejado de tenerlo, sudaba, se sofocaba.

Fue al salón, sobre la mesa un cenicero atestado de colillas, el periódico del día anterior manchado de café y un vaso con un dedo de whisky que hizo desaparecer por su garganta para espabilarse; abrió el cajón de abajo de la única cajonera de la casa y sacó una bolsa.

Se detuvo un momento a mirar la bolsa sin ver nada, sentía que el contenido le palpitaba entre mas manos, sentía que la vida volvía poco a poco a la yema de sus dedos, esa vida olvidada, esa vida que se arrebató a sí mismo, esa vida que le arrebató a Sarah… Sarah… aun retumbaban en su cabeza aquellas palabras del café… abrió la bolsa y metió la mano en ella… en su memoria se mezclaban fotogramas del día anterior con el sueño, con Sarah… sacó la soga que compró el mismo día que la camisa que acababa de estrenar… recordó que la noche anterior alguien llamó a la puerta… le costó abrir… estaba borracho, como cada noche… era Sarah, venía a devolverle unas cosas que hacía más de un mes que guardaba... hizo pasar la soga sobre la viga de madera que atravesaba el techo del apartamento... hacia más de un mes que no estaban juntos… al verlo en ese estado entró en el apartamento a prepararle un café cargado mientras él esperaba recostado en el sofá… aseguró la cuerda a sí misma… recordaba como ella dejó el café sobre la mesa… acercó una de las sillas donde tan pocas veces se había sentado para comer en casa y se puso de pie sobre ella… su memoria estaba borrosa desde aquel momento, todo era gritos y dolor, las palabras de Sarah en el café aun retumbaban en su cabeza… el nudo estaba preparado, lo ajustó alrededor del cuello… “Estoy muerta”… la silla vaciló un momento hasta que consiguió volcarla… la basura empezaba a oler...

Fin.

...

Y de postre...

Demasiado pronto III

2006-09-26T23:24:00.000+02:00

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El chirriar de los frenos del tren deteniéndose ante él le trajo recuerdos de otros tiempos… Del día que terminó la carrera, cuando su pelo aun conservaba el color; del día que termino el periodo como becario y la ilusión que le hizo que le quisieran contratar en la misma oficina en la que, hasta esa misma mañana, llevaba veintiún años fichando todos los días a las ocho, los veintiún años que llevaba tomando esa misma línea de metro a diario… También le vino a la memoria aquella mañana de sábado, a mediados de Marzo, que fue a dejar unos papeles en su despacho, y al volver entró en la cafetería que hacía esquina en la misma calle a pedir cambio para la cabina… De como a partir de aquella mañana iba todos los días a tomar café a la misma cafetería para ver a la camarera… De como tardó dos semanas en atreverse a decirle algo que no fuera "Cortado sin azúcar, por favor"… Del brillo que había en sus ojos cuando la recogió allí mismo por la tarde… De como fueron los días felices con ella… De como el ocaso de esos días trajo el amanecer de los celos… Del brillo que había en sus ojos el primer día que lloró, el primer día que le prohibió salir de casa… Del primer golpe… Del último "te quiero"… Del primer "te odio"… Del último "te odio"… Del último golpe.

El vagón estaba vacío, de personas, lleno, de pintadas las paredes despintadas, de arañazos en los cristales, de asientos rotos; el vagón era él por dentro, vacío, era él por fuera, lleno. El viaje se le antojó corto, aunque a eso estaba acostumbrado, dicen que cuanto más se viaja más pequeño se te hace el mundo… Ese recorrido era su mundo, nunca había viajado más allá de aquella línea de metro, no su cuerpo, y apenas su mente desde que tuvo responsabilidades.

Al salir del metro solo había que cruzar la calle para llegar a la cafetería, el tintineo de la campana que colgaba de la puerta para llamar la atención, no llamó la atención de nadie, no había nadie en el local… Solo ella, sentada al fondo de la sala mirando por la ventana, parecía no haberlo visto, sobre la mesa un café… Cortado sin azúcar, y un cenicero. Se sentó frente a ella sin decir nada, tocó la taza, estaba caliente, encendió un cigarrillo y lo apoyó en el cenicero; ella se giró y se miraron a los ojos, ya no había brillo en ellos, estaban vacíos… Inexpresivos. Permanecieron así un minuto, sin pronunciar una palabra, un reproche, un "te quiero", nada.

Apartó un segundo la mirada para dar una calada al cigarrillo y coger la taza, en ese momento ella abrió la boca y las palabras volaron a cámara lenta hasta su oído. Devolvió la taza a la mesa, el café aun estaba demasiado caliente, volvió a apoyar el cigarrillo en el cenicero, aun no había suficiente ceniza para que cayera por su propio peso, y volvió a mirarla a los ojos. Aun no había escuchado lo que acababa de oír, aun no era consciente cuando sus neuronas vacilaron y la boca quedó entreabierta, no volvió a cerrar los ojos, no volvió a respirar, murió con la cara de quien no da crédito a sus sentidos.

...

El graznido de un cuervo retumbó en su cabeza con el eco de la resaca, entreabrió un ojo esperando que la luz lo deslumbrara, pero el día estaba nublado; había sudado aquella fría noche de Octubre, las sabanas se le pegaban a la piel, le dolía la cabeza. Se levantó y fue hasta la ventana, el aire estaba viciado aquella mañana, la gente andaba mirando al suelo con los hombros encogidos bajo el abrigo...

...

La tercera parte de la historia, YouTube vuelve a estar caprichoso y no me deja colgar videos, espero actualizar el post en breve con uno. Dentro de poco la cuarta y última parte...

Granos de arena

2006-09-23T00:50:00.000+02:00

Hay quien prefiere ciento en mano
a volar sobre sus propios cimientos,
hay quien prefiere creerse soberano
para usar pan de ayer como ornamento.

Hay quien prefiere probar el silencio
de los días contenidos entre nudillos,
a desahogar el torrente intravenoso,
y partirse los anillos para salir del foso.

Hay quien prefiere seis veces por semana
tirar su tiempo por una ventana tapiada,
y despertar el séptimo día por la mañana
con sus ilusiones tras puertas cerradas.

Sin embargo yo prefiero no pintar
las paredes de este cuarto sin ventana,
solo quiero granos de arena que profanar
de días que nunca amanecen por la mañana.

...

Hoy como no, video de otro "maldito" que además ya está cumpliendo condena... En breve, tercera parte del relato.

Demasiado pronto II

2006-09-20T12:41:00.000+02:00

Anterior :Demasiado pronto I
Aun tenía un poco de resaca, sobre la mesa del salón un cenicero atestado de colillas, el periódico del día anterior manchado de café y un vaso con un dedo de whisky que hizo desaparecer por su garganta para espabilarse. No había nada que comer, el frigorífico estaba estropeado y la despensa apenas contenía unas latas de conserva; hacía más de un mes que sobrevivía a base de tabaco, whisky y los menús del chino que había en la esquina… la basura empezaba a oler.

Se puso la camisa y los pantalones del día anterior, olían a tabaco, cogió las llaves y salió sin echarlas. Tras el portazo, el silencio que reinaba en el oscuro pasillo que conducía a la escalera fue corrompido por el llanto de un niño en algún apartamento cercano, al compás de los azotes y consecuentes gritos del supuesto padre… Un mueble fue arrastrado, la madre gritó, el padre golpeó de nuevo, esta vez a ella, y salió como una exhalación del apartamento dejando la puerta entreabierta, en su galopar hacía la escalera se encontraron mirándose a los ojos, un segundo, advirtió un sentimiento de auto-repulsión que le recordó a alguien… A sí mismo; contempló la imagen que quedaba dentro de apartamento, la madre tirada en el suelo bocabajo sangraba por la nariz, sollozaba, mientras su hijo se abrazaba a ella por detrás interponiéndola entre él y el señor que corría escaleras abajo, ya no lloraba, su cara solo albergaba odio.
Salió del edificio y caminó calle abajo en dirección al metro. Los domingos el mundo iba a cámara lenta, los árboles, los toldos, la gente, los perros… Él, todo se movía más despacio que el resto de los días; la ciudad estaba casi desierta y el cielo nublado, gris, era un día perfecto para el juicio final.

Bajó las escaleras de la boca de metro y esperó en el andén, "próximo tren en 5 minuto" decía el luminoso, la "s" no funcionaba. Sintió una presencia a su espalda... Se giró y descubrió a un mendigo disponiéndose a instalarse en el banco que tenía detrás; un banco de piedra, de fría piedra, de dura piedra; pensó él, y se conmovió un momento, el tiempo de mirar a los ojos al mendigo y leer su mirada, esa mirada rezumaba paz, plenitud, ausencia del cruel mundo que lo golpeaba… Se recostó, sacó un cartón del bolso de cuero gastado que llevaba y lo colocó delante de él a modo de cartel, "no pido su dinero ni su caridad, solo pido que me dejen dormir tranquilo"; en ese momento lo entendió, era la mirada de alguien que había vivido, que había cumplido consigo mismo, que no tenía cuentas pendientes, que no pedía para morir sin deber nada, en paz; y el sentimiento de auto-repulsión volvió a aflorar… De pequeño su sueño siempre fue ser detective privado, como los de las películas en blanco y negro que tantas veces veía con su padre, atrapar a los malos, quedarse con la guapa, ser un héroe… Pero fue su padre el que le obligo a estudiar una carrera, a hacerse contable, a labrar un futuro decente sin fantasías de niños, fue su padre… Y su primer verdugo.

Asomaban las luces del tren por el túnel...

...

La segunda parte de la historia, y de postre, sonido con sabor andaluz...

Demasiado pronto I

2006-09-16T11:08:00.000+02:00

Devolvió la taza a la mesa, el café aun estaba demasiado caliente; volvió a apoyar el cigarrillo en el cenicero, aun no había suficiente ceniza para que cayera por su propio peso; y volvió a mirarla a los ojos. Aun no había escuchado lo que acababa de oír, aun no era consciente cuando sus neuronas vacilaron y la boca quedó entreabierta, no volvió a cerrar los ojos, no volvió a respirar, murió con la cara de quien no da crédito a sus sentidos.

...

El aire estaba viciado aquella mañana, la gente andaba mirando al suelo con los hombros encogidos bajo el abrigo, subordinados a algo que nadie sabe bien qué es, guiados por un control remoto que solo se desactiva de noche, a la hora de soñar. Él estaba asomado a la ventana que daba a la avenida, con un cigarrillo apoyado en el alfeizar, aun en ropa interior y rascándose la barba de tres días. Los fines de semana no se afeitaba, no había que ir a la oficina, no había porque estar presentable para nadie más que para si mismo, y aquel domingo de Octubre no iba a ser menos.

Sonó el teléfono, siempre dejaba que sonara cinco veces y a mitad del sexto tono descolgaba, así se aseguraba de que si esperaban tras el auricular era porque realmente tenían algo que decir; era Sarah, hablaba en tono nervioso, al principio se trabó un poco, hasta la tercera palabra no fue capaz de encadenar una frase coherente.

- No digas ningún nombre.- le advirtió ella mientras trataba de calmarse- Nos vemos donde aquella tarde de Marzo en una hora, no hables con nadie y sobre todo no te retrases, no puedo decir nada más por aquí. Te quiero.

Y mientras el teléfono quedó comunicando su pecho acompasó su ritmo con él. Lo que le puso nervioso fueron las dos últimas palabras que pronunció Sarah. Hacía años que no le decía eso, ni siquiera los últimos meses que estuvieron juntos...

...

Rescatado del baúl de los reencuentros, últimamente ando rebuscando en él y hoy me he encontrado con esto, hace tiempo que lo escribí, si os pica el gusanillo seguiré colgando el resto de las partes, alguno puede que ya lo hubiera leído en el blog antiguo. Y como la cosa va de oscuro, voy a colgar este tema que hacía mucho también que no escuchaba.

Spanish History Equis

2006-09-13T14:03:00.000+02:00

Jacinta cogió a su madre una mañana y le dijo, “Mama, no quiero ser artista”. Por eso no se fugó a Madrid, con lo puesto, en busca de una oportunidad. No tuvo que trabajar poniendo copas los primeros años y nunca llegó a triunfar sobre un escenario, no ganó millones ni tuvo ningún romance con actores de renombre, ni siquiera fue chica Almodóvar; no coqueteó con las drogas, ni casi murió por sobredosis de tranquilizantes; no participó en ninguna edición de Gran Hermano ni fue nunca a un programa de prensa rosa. Jacinta es literalmente la persona más feliz de España. Ha conseguido su meta en la vida, no ser artista, vive en una casa en el campo, lo más cercano a la civilización que tiene es una aldea de 162 habitantes a 30 kiló￳metros; en ella vive Diego el panadero frustrado, pero eso es otra historia.

Aquí teneis el relato de la suerte escrito, leido por Male gana todo el cuerpo que no tiene, podeis escuchar la grabación en la zona de audio de su blog, Mi vecina Martier.
Hoy vamos a cambiar un poco de tercio musicalmente, estaba entre dos temas de este grupo, y como no supe por cual decidirme, he puesto los dos.

Meme...o

2006-09-11T22:41:00.000+02:00

India Ning me manda un meme, yo no sabía que estas cosas se llamaban así hasta ahora mismo, ya se sabe, no te acostaras...

Brevemente explico de que va la cosa, hay que escoger a un artista y contestar a una serie de preguntas con titulos de canciones del artista; yo como no, voy a escoger a Joaquin Sabina, porque es un maestro y mu apañao pa los títulos de sus temas.

Preguntas y Respuestas:

1- Eres hombre o mujer: Manual para heroes o canallas.
2- Describete: Tan joven y tan viejo.
3- Qué sienten las personas cerca de ti: Carguen, apunten, fuego.
4- Cómo te sientes: Como un dolor de muelas.
5- Cómo describirías tu anterior relación sentimental: Juana la loca.
6- Describe tu actual relación: Ya eyaculé.
7- Dónde quisieras estar ahora?: Donde habita el olvido.
8- Cómo eres respecto al amor?: Y sin embargo.
9- Cómo es tu vida?: Cerrado por derribo.
10- Qué pedirías si tuvieras sólo un deseo?: Besos en la frente.
11- Escribe una cita o frase famosa: Donde dijeron digo decid Diego.
12 Ahora despídete: Al ladrón, al ladrón.

Hago la putada de pasar el Meme a:

-De Vicente.
-Sergisonic.
-Varo (en su defecto Baco).
-Maik Pimienta.
-Malevolia.

La inercia de las palabras

2006-09-10T20:55:00.000+02:00

Siempre supe de la inercia de las palabras,
de lo difícil de detenerlas,
contenerlas,
para tener controladas intenciones macabras
que tercian en el silencio,
tras pronunciarlas.

Siempre quise cogerle la medida al decir
para coserle, con el saber,
una camisa de fuerza al pronunciar,
firmar un camino
para salir de la celda de mi boca,
donde no se puede dormir,
donde el hablar suelda cada eslabon
de la cadena del hablar,
que choca con unos huesos de arena
que terminará por deshacer,
ansiando la libertad del callar.

Seguimos con temas en directo, un clásico, imno de trasnochadores y gente que duerme con la persiana bajada hasta abajo. A ver quién me dice qué mito en vida del rock canta este tema en el disco que salió publicado como homenaje al autor del mismo, anda que os quejareis, lo he puesto facilito.

Vagones con prisa

2006-09-05T23:47:00.000+02:00

En la estación de la meditación
no median vagones con prisa,
solo pasan trenes de tentación
que a paso lento me quitan la camisa.

Mientras trato de conservar la sisa,
la confusión trama contra la razón,
sin dejarme opción ni misa,
en la que confersar mi desesperación.

El banco de la voluntad está vacio
de razones a salvo del traspies
de saberse rameras de intenciones,
bastardas sin un padre burgués.

El viento silba bajo el cielo
mientras yo silbo esperando
el tren que me despegue del suelo.

Hoy las dos imagenes son mias, de nuevo pido perdón a todo el que sepa algo de fotogafía y le duela la vista al mirarlas; la de la izquierda es de la estación de tren del pueblo donde nació uno de los grandes de la música, Sabina, a ver quién me dice qué pueblo es.
No se como andará de calidad de sonido el video, no me suenan los videos de YouTube ahora, no se por qué, así que ando colgando los videos a tientas, espero que suene bien, el tema se lo merece.

Desconocidos

2006-08-21T21:41:00.000+02:00

La confianza sin fianza es el peso
que más nivela la balanza de la cordura,
cuanto más dura se hace esa soledad
sin premura que invade hasta los huesos.

Cuando llamas al portón de la desolación
portando compasión nocturna sin pretensión,
solo encuentro consuelo en la urna de sabanas
que compartimos mientras nos partimos el corazón.

Dos figuras sin más vestiduras que el negro
que vierten las luces apagadas, avergonzadas,
envidiadas por tantas estrellas cotillas,
peleandose por mirar tras la persiana de mi ventana.

Solo la almohada empapada nos recuerda que al final
de la función volveremos a ser dos desconocidos,
que recordarán este sin sentido como único motivo
por el que siguen vivos, sin entender nada.

Tenemos nueva sincera en la sala, "Lokura", y de postre algo en directo.

Peces globo

2006-08-17T22:39:00.000+02:00

Siempre hay gatos en el tejado,

buscando entre los pergaminos de la memoria,
arañando la neuralgia de mis nostalgias
por aquellos ratos carentes de alegatos.

Los trazos de un pincel rebosan pintura gris,
son ríos llenos de peces globo, unos pocos pinchados
con la aguja de minutos ajenos caducados,
no empleados en alquilar relocos en vez de recuerdos.

Las tardes naranjas entre las franjas
de la pantalla y las pajas mentales a dos manos
sobre el teclado gastado de mis virtudes,
a las que alude cada noche en la almohada el orgullo.

Cuando la fortuna me hace sentir un capullo,
sin Norte, ni cabeza que porte similitudes
con la muñecas que ayunan por tener menos tetas
que algunas sin lagunas en las que pescar.

Hay un rincón en tu noche, que yo quisiera borrar.
Hay una espina clavada, que cortas por la mitad.
Y yo quiero saber dónde pisan tus pies, dónde buscas para empezar, dónde llamas para encontrar, quién rodea tus brazos, si no te hace daño, si llena tu suavidad. Un cartel dice cerrado, por no saber que ofrecer, una viñeta con gente que no quieres entender, una calle, una mesa, una luna, y en el hilo de nuestra cordura quiero que encuentres tu paz, calor que dar. Y yo quiero saber, dónde pisan tus pies, dónde vas si te pierdes, y quien tiene la suerte, a quien das ese tiempo, que grita en silencio, que de algo lo llenes.

Este último texto no es mio, lo encontre hace unos días en un sitio donde hacía mucho que no miraba, y me trajo buenos recuerdos de una persona. El video es un descubrimiento que hice hace poco, espero que os guste.

Lagunas

2006-08-13T16:45:00.000+02:00

La memoria está poblada por lagunas,
llenas de agua dulce solo algunas
que dejan en los ojos sabor taciturno.

Cuando el corazón siente hambruna,
desilusionando en confesiones a la luna
la razón no duerme en un vivir nocturno.

Veladas para ansiar una mirada gatuna
que regale piropos sobre dos dunas
nerviosas porque llegue su turno.

El texto está rescatado del baúl de los reencuentros.

Tipo complicado

2006-08-10T23:56:00.000+02:00

Te vi tras cristales mojados, desgarrados,
ilusionados por tener tu reflejo,
pero no eras tu, era un payaso disfrazado
maleando malabares sobre mi pellejo.

Te vi tras las joyas de tu trono abdicado,
esperando florecer en tierras sin abono
sin saber que soy un tipo complicado,
tampoco eras tú, y como no, caí en el abandono.

Te vi cabalgar sobre unicornios castrados
entre las estancias de una casa de muñecas,
y yo sin saber montar, ya había ensillado
la yegua de los desterrados sin beca.

Sin encontrarte aun, me fui, estoy ido,
y te vi por el camino y seguías sin ser,
mi esperanza la perdí antes de haber salido,
se la llevo el payaso, no la piensa devolver.

No he encontrado el tema que andaba buscando, por eso hoy sesión doble, para empezar un tema de otro maestro, y de postre un tema sin videoclip oficial pero del que he encontrado un montaje que os va a gustar, así veis un poco mi lado friki.

Caos ordenado

2006-07-29T10:39:00.000+02:00

Sopesando lo que soy sin pensar a dónde voy,
llegué a encontrarme con un camino que se habría en cientos,
llegué a cruzar la esquina donde da la vuelta el viento,
alquilé cuatro paredes complices de cuartos sin armario.

Y ahora que he encontrado lo que hacía tiempo me cansé de buscar, y ahora que me he encontrado dentro de los días en los que me escondía bajo la almohada por no saber cual era mi lugar, por no estorbar, ahora que se cruzarme en el camino de quienes merecen encontrar obstáculos por no ver más allá. Ahora se que me salí del camino en algún momento, para andar libre, por encima de corsés impuestos, por fuera de la corriente del futuro corriente, para hacer que otros se cuestionen las cuestiones que los mantuvieron entre dos arcenes sin mirar el paisaje, que descubran que el caos es más ordenado que el orden, y que el control es un sin control de mentes que no saben donde está el norte.

No me puedo sacar este tema de la cabeza desde que lo escuché.

Contrabando de lluvia

2006-07-26T15:46:00.000+02:00

Mil poros rezuman lamentos,
mil pelos buscan comprarle alegrías al tiempo,
diez dedos que buscan cobijo en un desierto
de manos con las palmas hacía el suelo.

Otros diez intentan tocar el fondo
de un pozo creyendo que en él se esconde el cielo,
dos brazos abrazan la caja de la desesperación,
que se estremece pensando en mañana,
que se rompe pensando en ayer.

Dos piernas corren en círculos
alrededor de las verdades que dijeron de mentira,
de las mentiras que no supieron ser verdades,
de cómo las edades se tiran a la ilusión,
y no la vuelven a llamar,
de cómo la esperanza esconde
la letra pequeña del contrato,
y te hace firmar con tinta que no se puede borrar,
dejando marcas en dos ojos
que solo saben gritar hacia adentro,
protestarle a la cara al dictador vestido de gris
por provocar la sequía en las tierras del rojo carmín,
enviar de contrabando lluvia salada
que riegue los suspiros de dos labios tensos
que guardan las puertas del reino del silencio.

Algunos lo conoceis ya,
los que no, aquí teneis un tema que os puede gustar.

En mitad de la noche

2006-07-19T12:56:00.000+02:00

Cuando me despierto en mitad de la noche no puedo evitar acordarme de que aun estoy dormido, me escondo debajo del colchón de la indiferencia hasta que pase el temporal, luego corro a la tienda de la esquina a comprar cuarto y mitad de orgullo, pero por el camino me atraca el desánimo y se lleva mi cartera con las fotos que hice a los sitios que nunca conoceré. Tengo que dejar de dormir siesta si no quiero quedarme sin un duro.

Patas de conejo

2006-07-14T23:59:00.000+02:00

Hace calor, tengo calor, en la atmósfera asfixiante que separa una gota de sudor que corre por mi frente del poro del que emanó se esconden todas las chorradas que se me ocurre escribir a diario, que escribo a diario, que leo a diario y me parecen buenas, que borro a diario un rato después por darme cuenta de que son una mierda.

Detrás de los ojos tengo un cuchillo que se dedica a trinchar todo lo que entra por ellos, a destrozarlo, a despreciarlo, a reducirlo a nada. En la hoja queda gravada a fuego una palabra, “Relatividad”. Lo empuña un señor vestido de domingo con cara de payaso y guantes de hilo sin dedos; se ríe mientras descuartiza, mientras quita la forma a las cosas que deberían importarme, mientras quita sentido a la palabra “importante”.

Tiene cicatrices en la cara que el maquillaje no ha podido disimular, son tajos de su propia hoja, tajos de otros tiempos, cuando aun era un novato que apenas sabía ponerse la nariz de goma y disimular una enorme sonrisa pintada de rojo. Ha aprendido a no cortarse, es un maestro del despiece, incluso a veces, cuando se da cuenta de que alguien lo mira, hace malabares con tres patas de conejo que guarda en el bolsillo interior de su chaqueta. Y no lo hace por divertir, tampoco por entretener, él no es feliz haciendo reír; lo hace por distraer, mientras, con su tercera mano, la de saludar a la gente, clava el puñal por la espalda y esboza una sonrisa sincera; solo entonces es feliz, cuando le quita importancia a quien se siente especial, cuanto lo tiene a sus pies desangrándose, pidiendo clemencia, solo entonces es feliz, solo entonces puede reír a gusto mientras lo desmiembra hasta no quedar nada, hasta el momento de volver a sentirse vacío, el de volver a la acera de la gente ingenua a representar su función en busca de nuevas víctimas.

Aduanas relativas

2006-07-10T10:10:00.000+02:00

El viento absorbe espacio en remolinos
por el sumidero de las preocupaciones
cotidianas, aduanas relativas,
cirujanas del destino, carcelero de mis acciones.

La relatividad que esconden los minutos,
entre los tabiques de tres cuartos,
donde duermen las horas en medias sin liguero
que sostenga el tiempo que no comparto.

Bajo la corteza del árbol de la rutina
fluye la sangre de cuatro días distraídos,
y no distingo el amanecer del segundo
en el horizonte, las gafas se me han caído.

La felicidad es un mimo vestido de madrugada
que pasa las tardes durmiendo, burlando,
cortándome el camino al cuento de hadas.

Un tema con sabor del sur, barriendo pá casa.

Liando un ovillo

2006-07-04T22:10:00.000+02:00

En las noches de mudanza,
entre dos medias lunas menguantes
que desnivelan la balanza
de los enfermos de locura galante.

En los días de guardar cama,
sin guardar la compostura,
cuando la resaca a la puerta llama
y la almohada se vuelve oscura.

Pienso mil veces y ninguna
en lo que se suponga que debería pensar.
Soy mil veces y ninguna
lo que esperas que sea cuando no estás.

Descosiéndome los pantalones,
liando ovillos de idas por venir,
desconfiando me salto los eslabones
que enlazan las cadenas del porvenir.

Gran tema, simpático video.

Imagen tomada de Mal de errores

Brasas

2006-07-01T22:06:00.000+02:00

Anduve buscando entre mis dedos
los granos de arena que no regaste,
en aquellos días florecieron miedos
que tu no sembraste, te los llevaste.

El desgaste de los años secó la hoja
de tu espada, la de cortar malas hierbas,
la de atravesar tormentas, ya no inventas
cada día una armadura de Minerva.

Y ahora te encuentro vencida, abatida,
tan solo asistida por las brasas del fuego
con el que antaño incendiabas toda tu vida,
todo a tu paso, la aguerrida amante de Atila.

Remendaste demasiadas veces el escudo
hasta hacerlo impenetrable, inadaptable
a palabras de tramperos de ojo agudo,
embudo para lecciones, intenciones desechables.

Un tema nuevo con sabor añejo.

Generación perdida

2006-06-30T15:04:00.000+02:00

Las cicatrices en la piel a juego con la marca de la ropa, vestido de blanco como un angel sin apego a la vida, si acaso a la bebida, a unas zapatillas adidas. Colgantes de oro bruñido, ceñidos a mil tardes sin sentido, a una cabeza crecida en un parque derruido.

La carrera del tirón, el único deporte que hace latir el corazón del que nunca encontro el Norte, solo buscó el importe, llave de la puerta a las flores de la huerta de la sinrazón. Caladas a pulmon lleno, humo de minutos perdidos, desmotivación con sentido del humor, de no llegar al instituto donde la ilusión por vivir no se ha aprendido.

Un tema de la calle.

No hables

2006-06-25T17:03:00.000+02:00

Quédate, mírame, cuentame sin contar
el número de palabras que dices,
el número de cicatrices que remendar,
olvida directrices de días infelices.

Quédate, mírame, déjate caer por aquí,
por donde sabes que no habrá reproches,
ni noches en las que partir, sino compartir
segundos, minutos, primeros, derroches.

Quédate, mírame, préstame tus complejos,
quítate las gafas de lejos, acércate,
enséñame tus ojos, ellos serán espejo
de tus miedos, tus enrredos, descúbrete.

Quédate, sientete como en casa, sientate,
vive, no pienses, mira, no hables.

...

Otro tema, banda sonora de muchas vidas.

Clásicos

2006-06-22T23:06:00.000+02:00

Un clásico, banda sonora de muchas horas pasadas.

Paredes

2006-06-22T22:27:00.000+02:00

Si miro por mi ventana solo veo sombras que recorren las paredes que tapan el horizonte. Crecen a ritmo del atardecer que inunda las calles, tomando por rehenes mis ojos entre toldos que mece el viento. Él se acerca y me susurra que el dia muere entre montañas, dejandome solo en la penumbra.

Tengo frio, tengo miedo de que mañana no vuelva, y me deje solo para siempre, en una eterna oscuridad insondable donde todos los corazones se vuelvan roca menos el mio; tengo miedo de que no pare de latir con ningún son que seguir, que pierda el ritmo y haga que me vuelva loco, o explote ahogando un llanto que me inunde por dentro.

Creo que la cabeza continua sobre mis hombros, aunque a veces dudo que se haya ido con el sol, dejandome como recuerdo mil imagenes del pasado que tratan de hacerse sitio entre mis ojos, y llevandose consigo las que creé sobre un futuro que esta oscuridad no dejará que vea.

No es fácil vivir en un desierto de paredes, donde el sol no luce ni muere, solo derrama un naranja mortecino sobre todo lo que toca; donde las almas son sordas a un lamento que muere a gritos por la sed de vida, donde el amor no se inventó para no pedir razones a un corazón podrido de latir sin son.

(Rescatado del baúl de los reencuentros)

Llanto

2006-06-22T22:22:00.000+02:00

Estampidas de agua corren calle abajo,
hacen carreras bordeando las aceras.
Crujen las tripas un techo cada vez mas bajo,
llueve entre el cielo y el suelo.

Toldos se quejan maltratados por el viento
que hace temblar el vidrio de la ciudad,
que hace llorar a las ramas por momentos,
llueve entre el cielo y el suelo.

Llanto de angeles caidos al asfalto
tratando de soltar lastre en lágrimas,
tratando de hacer libres sus ánimas
llueve entre el cielo y el suelo.

Llueven lágrimas sobre el asfalto
encerradas en un corazón de esparto.

Torrentes que arroyan vidas separadas
arrastrando sus almas en deshielo,
acabando con sus mentiras arriesgadas
llueve entre cielo y el suelo.

Estampidas de agua corren calle abajo,
hacen carreras bordeando las aceras,
tratando de hacer libres sus ánimas
llueve entre el cielo y el suelo.

Llanto de angeles entregados al desvelo
tratando de soltar lastre en lágrimas,
tratando de sesgar sus mentiras en duelo,
dejandolas caer entre cielo y el suelo.

Llueven lágrimas sobre el asfalto
encerradas en un corazón de esparto.

(Rescatado del baúl de los reencuentros)

Orgullo inútil

2006-06-22T22:03:00.000+02:00

Desgarra mi garganta cual cepo
que atrapa entre sus garras,
que apresa las letras que narra
mi pecho al oido de mi boca muda, trepo
por mi cara entre mandíbulas tensas
y ceños fruncidos, dolidos
de orgullo inútil, febril y caído
en el pozo donde tengo presas
las palabras que no quiero decir.

Versos impares, parejas impares,
celos irracionales son dolores impares
que me devuelven cada noche a los bares.

Bienvenidos

2006-06-22T01:51:00.000+02:00

Bienvenidos al nuevo blog, el diseño aun está un poco verde, poco a poco irá tomando forma. Iré colgando los últimos post del blog antiguo también para ponerles imagenes.